Или вот, допустим, десант. Хорошие хлопцы, крепкие, классные, умелые, вообще без вопросов, красавцы. Реально молодцы.
А спецназ... Там вообще запредельно. Ррраз - и ушли, пришли через 3 дня, спокойные, чуть уставшие. А сепары там уже кого то хоронят. Ну красота же.
Морпех. Чёрные полосы, пронзительные, как море, люди, даааа, это море, детка, а от моря мы никуда, это наше море, наше, а мы - его, без вариантов, до конца, так?
Арта - это вообще. Это что то божественное, запредельно-властное. Это молот Тора, лавина огня, дрожь земли. Арта наша - спасение и надежда на ответку.
Авиация. Тут все просто. Ужас, падающий с неба. 14 секунд - и роты нет. Это молнии Зевса, родные мои, это божественное "этих - нахер" и наше "только не по нам, только не по нам..."
Танки. Это зверь, зверюга, это стая злющих сильных ящеров, опасных и быстрых. Это карающие десницы в темпе 8-ми выстрелов в минуту. Это то, на пути чего не хочется стоять совсем.
Но.
Но я расскажу вам про пехоту.
Пехота, друзья мои, это такой специально обученный класс людей, которым а) не нашлось места среди перечисленных родов войск и б) они этим страшенно гордятся. Пехота - это то, что зубами держится за тысячу семьсот метров ответственности, пехота - это когда их фигачат артой четыре недели, а они вылазят из блиндажа "скучно, блин, давай антенну починим?", пехота это ботинки, подымающие облачка пыли, вдруг ночью делают шаг вперёд, небольшой, на километр-два, отрабатывают бк и шагают обратно. Пехота - это уставшие глаза, смотрящие в полумертвый тепловизор, пехота - это каждый день отвечать за линию " свои - не свои, но будут", пехота - это когда старшина-вещевик люто садит из СПГ, а лейтенант чинит под обстрелом интернет, так как "мои волноваться будут". Пехота - это... Это пехота. Никаких божественных аналогий. Просто - это Стикс, преграда между живыми и пока-еще-живыми, стена, которая должна принимать в себя все пули с той стороны, чтоб не долетели до мирных.
Спасибо, Господи, что у нас есть классные спецы во всех родах войск.
Но я... Чёрт, да я горжусь тем, что я - из пехоты.

Когда нибудь кто то из нас подойдёт к воротам, таким огромным, позолоченным, чистым, и Пётр спросит его: " Грешен?"
- Грешен - ответит человек в грязной форме. - В людей стрелял, водку пил, полгода в АТО, агээсник.
А... - скажет апостол. - Ясно.. Тебе туда, наверх. К своим. За статуями и арфами направо, там увидишь. Второй блиндаж заселяйся, там ещё бэха разь@банная стоит, ну ты найдешь...
(с) Мартин Брест 2015